Comme Silvana n'aime pas sortir...
... je zone souvent dans les villages alentours, tout seul.
je traîne les bistrots, les kermesses, les commémorations.
j'écoute tout ce qui se dit dans ces temples consacrés au dieu Alcool, qui drainent toute une faune de détraqués, névrotiques, tordus, asociaux, inconscients, paumés.
ça n'a rien de brèves de comptoir, ce qui se dit ici, rien du tout.
c'est bien moins drôle la plupart du temps.
et souvent, devant ce spectacle pathétique, et l'étalage de toute la misère humaine, je me dis que je ne tarderai pas à leur ressembler, si on considère que les neurones dans nos têtes, irrémédiablement, sont détruits sous l'action de l'alcool.
alors je finirai moi-aussi par aligner des phrases, cohérentes, des verbes, des adjectifs parfaitement accordés, mais dont le sens global restera despérément tapi dans un coin d'ombre, logé quelque part dans ce qui reste de conscience au pauvre bougre que je serai devenu.
que restera-t-il alors des réflexions que j'ai aujourd'hui, de la capacité à les mettre en place ? probablement rien.
et la peur de la mort ? et la fascination devant elle ?
c'est là la seule question à laquelle je ne trouve pas de réponse.
je pense que j'aurais alors encore peur, peut-être plus que jamais.
mais alors je ne serais même plus capable de m'en aperçevoir.
- posté par Jan @ 00:35